Irgendwann fiel mir auf, dass wichtige Veränderungen in meinem Leben oft nach sechs, sieben oder acht Jahren stattfanden.
Ob das eine Regel ist, weiß ich nicht.
Während meines Studiums saß ich einmal in einer Vorlesung über Thomas Mann. Ein Professor sprach über das fünfte Todesmotiv in einem seiner Werke. Das Thema war interessant.
Aber am Abend dachte ich: Eigentlich möchte ich die nächsten zwanzig Jahre meines Lebens nicht über das fünfte Todesmotiv bei Thomas Mann diskutieren. Einige Zeit später besuchte ich einen Workshop der Sprachwissenschaft. Es ging um generative Transformationsgrammatik. Nach mehreren Vorträgen stellte sich ein ähnliches Gefühl ein.
Nicht weil die Themen langweilig gewesen wären.
Im Gegenteil.
An der Universität lernte ich Analyse, Auswertung, Vertiefung und den sorgfältigen Umgang mit Details. Das war wertvoll und ist es bis heute geblieben.
Trotzdem ertappte ich mich manchmal bei merkwürdigen Gedanken. Zum Beispiel fragte ich mich, wie ein über den Hörsaal segelnder Papierflieger die Aufmerksamkeit von Studenten und Dozenten verändern würde – mitten in einer Vorlesung über Chomskys Kritik am Behaviorismus.
Was mich interessierte, war nicht die Störung.
Mich interessierte, was geschieht, wenn ein vertrautes Muster plötzlich unterbrochen wird.
Ich fragte mich, was außerhalb dieser Räume lag.
Rückblickend glaube ich, dass mich nicht die Unzufriedenheit angetrieben hat. Sondern die Neugier.
Die Vermutung, dass hinter dem Bekannten noch etwas anderes wartet.
Und fast jedes Mal stellte ich fest: Es war da.
Die Themen waren nicht verborgen.
Ich war nur noch nicht darauf aufmerksam geworden.
Später lernte ich in der Beratung, dass unerwartete oder paradoxe Impulse festgefahrene Situationen oft stärker verändern können als logische Argumente.
Vielleicht ist genau das bis heute der Grund, warum ich Bilder mache.